Entre las cejas me pululan los enconos
mismos que por la garganta reptan
viven y se regeneran.
Es odio el que regalo en las esquinas;
"envidia" dirían unos níveos párpados
que entre palabras se contonean,
se pierden.
Son ilusos.
El ego escasea,
son las puras ganas de libertad
lo que me llora a diario.
Me encuentro la silueta de tanto odiar
enredada en venas tristes, que no palpitan.
Etiquetas: letras
4 Comments:
Entrada más reciente Entrada antigua Inicio
Suscribirse a:
Enviar comentarios (Atom)
...ahhh es una rola de Brondco...