Recuerdos de la infancia y lo mejor que sabe hacer Ringo Starr.










Dándole rumbo a nuestro estudio de poesía del romanticismo, llegamos sin remedio al nacimiento del primer subgénero americano: la literatura gaucha. Para festejarlo, bebimos mate al atardecer.


Nunca he estado en la Argentina o en cualquiera de los países que comparten la pampa. Pero mi maestro se jacta de haber estado en varios rincones del mundo, así que compartió con su clase de poesía lo que pudiera llamarse, un mero souvenir.

Lo más importante del momento fue compartir y luego de cinco rondas de mate todos nos sentimos afables, relajados y con el viento pampero en el paladar.

Para desentonar, comimos galletas con ate... rima con mate.

(¿Qué somos? Aristas
que arrebata la brisa fugaz.
Pasamos, pasamos,
como pasan las olas del mar...)


Palma.

Esta semana he tenido una mixtura de sueños que revelan mi capacidad de hacer inmensos los tropiezos diarios. Dicen que si uno cuenta los sueños, estos no se hacen realidad y yo he procurado narrarlos, por lo menos una vez. No vaya a ser que la ciudad se inunde y peces gigantes intenten tragarme.




And i've got my problems
Sometimes love doesn't solve them
And i end each day in a song

En un cajón de mi escritorio -el destinado a las cosas sin sentido, a las míseras, a las que se olvidan por convicción- me encontré esta carpeta, muestra vil de lo que uno deja.
Todo por no saber qué hacer.







El día que se tomó esta foto me caí al río. Al estar yo reposando en mi cama flotante (de color rojo), plop, me fui al fondo del riachuelo y mi papá me sacó de un pie. La jirafa que traigo en la mano -asegún- era mi juguete favorito, me dijo mi mamá.










(L)

So right.




Hoy voy al médico, espero que el viernes 13 no se interponga en el diagnóstico.

6:30 am - Me doy los buenos días.

11:00 pm - Me doy las buenas noches.

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(Todo perece
por ley universal. Aun este mundo
tan bello y tan brillante que habitamos,
es el cadáver pálido y deforme
de otro mundo que fue...)


Heredia.


¡Denmen!



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