La maquinaria te aleja de la puerta mientras comes mi cena; papas crudas y sin sal. Ya en los círculos de la mirada se cuentan los años de ir y venir que traemos cargando, sin duda, en el bolsillo invisible. En el que se guardan los billetes grandes y las llaves del portón.
Comes mi cena; las papas crudas y sin sal llevan la sazón a casasola y el estupor de seis cervezas tristes.
Etiquetas: pieces of shit, sueños
2 Comments:
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- Payoman said...
6 de marzo de 2008, 9:51...asdfg ñlkjh...- Unknown said...
7 de marzo de 2008, 15:47iiiiiiiiiiiiiiih snif snif
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